Esto de caer

Entraron así al sueño.
Sólo escarlatas y nubosas
-como salidas del útero de algún extraviado carnaval-
las manos.

Casi aturdido,
por la estrella laberíntica
que le multiplica el espejo,
el ángel de la ceniza
cree haber hallado en ellas
su sanidad.

No sabe que aún
tiene la mirada imprecisa.
Un vacío suave de retina
con la osamenta estática.

Aún sin rodar
y ya le está estallando
un clavel
en la cúspide del pecho.

Gabriel Gómez Saavedra-