Las rosas no hablan

Estaba entre las ruinas de cemento
con la paz guerréandole al coraje.
Aquel rosal aprisionado
cantaba su limosna de pétalos abiertos
y la raíz del mundo entre las hojas.
Evitar al papel
o no saber que empuño
un cementario flaco en los nudillos.
Algo vaciaba en mí su fuente desprolija.
No sabía que el hambre se acodaba
sobre el reparo servil de la ignorado.
No hubo tiempo
ni las ganas de entonces.
Las tuercas oxidadas de dolernos
tanto amor circular
fundieron su armadura
y al fondo esa canción sin más anclaje
que la sórdida reunión de los sentidos.
Volar siempre volar para encontrar distancia
para saber que la existencia es sólo un punto.
No hay pájaros ni hay lobos que alimenten
su infierno con mis sombras.
Nada para expresar
solo la cruda inmediatez
del devenir que trae a contramano
muda resignación que incordia a lo intuido
y estarse así pariéndose la vida.
Una verdad siniestra nunca dicha
de haber amado tanto ese camino
de búsqueda o sorpresa
sin conocer
el muro que se arrastra.
Algo para decir sin que lo diga
no renunciar a tanta lucha
de continuar rodando en la pendiente
razón del equilibrio que me arruga
el paso vacilante en el desierto.
Nada para decir tan sólo un precipicio
que redobla su apuesta
para no sucumbir
y se cuelan las notas
aguijones que prenden músculos con los huesos.

Si mis dedos pudieran arrancar maravillas
a una escala en medio del vacío

algo para decir
sin que lo diga.

Silvia Spinazzola-