Prisma

El tiempo,
regresando en el inquietante orden de las horas.
Desgranándose sobre piedras rojas,
mientras huye la tarde del domingo,
con su tristeza azul y con su humo.
Extenderé las manos en la lluvia,
las hundiré en cestos cargados de diamantes,
hasta encontrar la esfera de agua
donde se lee el porvenir.
Si por un solo instante
viera la estrella que nadie ha visto,
la sirena de plata y cristal
y escuchara su canto,
vería las torres
recortándose en el hueco de la noche,
la luna, recortándose entre las torres,
en el hueco de la noche,
con olor a río y a jacarandá,
los ángeles silenciosos
exiliados del sueño,
cargadores de gavillas de oro,
portadores de manantiales,
guardando la eternidad en el desierto infinito
mientras alguien recoge las máscaras
en la fantasmal Venecia.

Nélida Arp-