Silbido de guitarra y musgo

Para Traful, allá en la tierra (1-10-39 _ 13-8- 07)

Pasan las máscaras vacías llevando cada día
una certeza distinta como aquel carnaval interminable
que fueron nuestras vidas. Pasan, algunas más sonrientes, y van a atardecerte
en la laguna del primer encuentro en su fuente con la primera sangre.

Repican los golpes del agua en las paredes,
pero ahora sin dolores, en la cocina adonde aun está hirviendo
aquella tu compota francesa de manzana.

Repican los relojes en mi ronda que tu ceniza expande en la última hora.

Como contigo, buen cumpa, como y tomo
siempre en la misma mesa roja, como sola
con tu guitarra hecha pedazos por el aire, y en mi mano quedas
silbido de cigarra, noche de viento y grapa. Entro en tu sombra.
El Paraná se ha tornado chacaymanta.
Y vos? en movediza arena de verano.

Marta Zabaleta-